As pinturas não falam. Talvez seja por isso que escolhi passar a vida entre elas.

Eu manejo ferramentas perigosas como um pincel, uma caneta, um coração.

Choram vozes sedentas na madrugada. Chora o corpo, rasga o ventre. O cheiro do novo do velho de madeira e dos livros todos diálogos que trocamos em anos. No meio da rua, a 5 passos.

A tela se parte ao meio como um casal que se esgota. Como é intensa e cheia de vida a minha vida.

Você ao lado do meu travesseiro. Provas de amor são vícios.

Palavras queimam na pele mais que trezentos cigarros.

"Você tem grades nos olhos. Elas estão quase sempre a mostra mas não são suficientemente estreitas pra prender alguém ou alguma coisa" ele me disse.

As pontas dos dedos fazem vez de coração.

Queria eu saber te ler.

Subo nos sapatos dele para dar-lhe um beijo e uma lambida.

Você segue com a língua o caminho que minhas veias fazem pelo corpo inteiro.