Papéis amarelados, passado de pó.

Eu gosto de coisa incerta
Eu gosto de procurar algum sentimento nas notícias frias do jornal impresso
E bebida quente, mesmo no calor.
Eu gosto da chuva molhando sapatos e meias e da sensação engraçada de andar com tudo ensopado.
Eu gosto de pronunciar palavras como borocoxô e sentir a língua dançando na boca.
Não sei o propósito das coisas. Também não procuro sabê-lo. E está tudo bem.