Papéis amarelados, passado de pó.

Relações intrínsecas, indivisíveis. Não são meus cabelos, não é a cor deles, não sou eu como fruta madura caída no chão, esperando o recolher. Ou o apodrecer para florir de novo - mais limpa? Lá em casa eu sou o fruto que caiu. E as janelas abertas me iluminam.